(Attention, texte très explicite)

Gabriel sort un plat cuisiné du frigo. Délicate attention de sa femme, qui sait que ses compétences culinaires s’arrêtent aux œufs au plat carbonisés. Il prend une assiette, un verre, des couverts, les dispose sur la table du salon. Les regarde. Se ravise.

Pourquoi s’embêter avec la corvée de vaisselle ? Puisqu’Alice n’est pas là, il peut se laisser pendre la bride sur le cou, rompre avec le protocole un peu guindé de leurs dîners.

Pour une fois, pour deux jours, ne plus rien préparer, ne plus rien prévoir, ne plus mettre les petits plats dans les grands. Aux orties, les cuillères en argent ouvragé, aux chiottes, le service en porcelaine de mémé.

Ce soir, Gabriel veut manger avec les doigts, parce que ça lui chante. Enlever ses chaussures, dénouer sa cravate, se débarrasser de son costume. Enfiler un caleçon trop large pour s’aérer les couilles, en voilà une bonne idée. Ou ne pas mettre de caleçon du tout, en voilà une meilleure.

Et quitte à glisser sur la pente de la révolte, autant reprendre à Alice l’espace qu’il lui cède au quotidien, déranger ses livres, pousser ses dossiers, investir son bureau, réquisitionner son ordinateur ; enlever ses produits de la salle de bains, décrocher sa nuisette en coton, la fourrer dans le panier à linge sale, renifler ses collants, lécher ses petites culottes.

Oui, ce soir, Gabriel est décidé à profiter d’une des rares choses qui ne s’use pas à mesure que l’on s’en sert : sa liberté.

Vautré sur le tapis, la télé réglée à plein volume, il engloutit le gratin à même la barquette. La repose rassasié sur le plancher en chêne massif, sans se soucier des traces de graisse. Enfin un peu de travail pour Lucia, leur femme de ménage… Ça la changera.

Il zappe d’une chaîne à l’autre. Devant ses yeux coule un flot ininterrompu de publicités, d’images bariolées, de répliques sans suite. Il s’arrête sur une émission plus idiote que les autres. Sur un plateau en forme de navet géant, un présentateur cuisine une brochette de stars sur le retour. Ses blagues éculées, saluées par les hurlements du public, leur arrachent de pauvres sourires. On dirait que, victimes de ce guet-apens audiovisuel, elles s’excusent d’être là, forcées d’acquiescer au tir d’imbécillités qui les bombarde. Gabriel, lui, rit à gorge déployée en imaginant la moue de sa femme. Elle ne goûterait ni ces grasses plaisanteries ni cette humiliation publique, c’est certain.

Il tend la main pour éteindre la télé, mais suspend son geste. Une invitée traverse le plateau à pas menus. Starlette en perte de vitesse, chanteuse en disette de tubes, actrice en manque de séries B ? Aucune idée, il ne l’a jamais vue. Mieux, il s’en fout. C’est à ses vêtements qu’il s’intéresse, ou plutôt à sa minijupe noire qui réverbère l’éclat des spots.

Sans crier gare, des sensations d’enfance resurgissent.

La matière de ses bottes d’enfant, d’abord. Le contact chaud, vivant du plastique quand il tirait dessus pour les enfiler ; leur caresse sensuelle contre ses mollets nus ; leur chuintement lorsqu’en marchant, elles frottaient l’une contre l’autre.

La cape de pluie que portait Marion, la petite voisine qu’il adorait en secret. Une fois, une seule, il avait osé en effleurer la capuche. La fillette ne s’était aperçue de rien, mais Gabriel avait rétracté ses doigts, comme brûlé.

Cette brûlure l’avait poursuivi des mois entiers. Il y pensait le jour, s’étonnant de ressentir une chaleur au bas-ventre. Il y repensait le soir, recroquevillé sous la couette. Il en rêvait la nuit pour se réveiller en sursaut, le pyjama mouillé.

Après Marion était venue Margaux, puis Cécile, puis Sophie, puis d’autres, puis Alice. Mais jamais Gabriel n’avait oublié cette sensation-là. C’était son intensité perdue qu’il recherchait en se frottant à leur corps, en empoignant leurs cheveux, en mordillant leur peau. Douce, soyeuse, satinée, parfumée, leur chair emplissait sa bouche, mais laissait sur sa langue un arrière-goût amer.

Aucune, jamais, n’avait eu la saveur fulgurante de cet instant volé, de cette matière brillante dont la couleur sombre illumine ses souvenirs.

- Chers spectateurs, applaudissez !

Sur le plateau, le tapage continue. Gabriel ne l’entend plus, il contemple la femme, ses chevilles enserrées par la bride des escarpins, ses cuisses blanches coupées en biais par le bord de la jupe. Le présentateur lui désigne une chaise haute. Trop petite, elle est obligée de se hausser sur la pointe des pieds pour s’y asseoir. Les muscles de ses mollets saillent sous la peau. Sa jambe droite s’écarte pour se poser sur le cuir de la chaise. Gabriel, fasciné, voit apparaître le renflement du sexe moulé par la culotte.

Brusquement, une matrone brandissant un baril de lessive s’encadre sur l’écran. Gabriel, ahuri, se frotte les yeux. Que s’est-il passé ? Il saisit la télécommande, enfonce tous les boutons, revient à la chaîne de l’émission.

- Vous souffrez de troubles de l’érection ? Parlez-en à votre médecin ! l’enjoint une voix féminine.

- Va te faire foutre ! rugit Gabriel en écho.

Un homme entre deux âges le regarde d’un air attristé.

- Avant, j’étais moche. Ma vie était un enfer…

Gabriel assène un coup de poing sur la télé.

- Vos gueules ! Bande de cons !

Mais le défilé des publicités se moque bien de ses insultes. Sur une musique enjouée, un gamin en couche-culotte prend la place du vieil homme, puis un berger allemand celle du gamin.

C’en est trop. Ivre de rage, Gabriel lance la télécommande contre le mur. Le berger allemand, fauché en plein bond, se désagrège à mesure que le noir envahit l’écran.

- Merde !

Il se rue dans le bureau d’Alice, allume l’ordinateur. Son cerveau surchauffé réclame des images, beaucoup d’images.

Fébrilement, il tape « jupe+cul » dans Google.

Une heure est passée.

Affalé sur sa chaise, une canette de bière à la main, Gabriel grille cigarette sur cigarette. La tête lui tourne. Ses yeux le brûlent. Son poignet droit le gêne. Ses testicules le picotent. Son gland rougi se flétrit entre ses cuisses. Il n’en a cure. Il lui faut davantage de nichons refaits, de croupes tendues, de vulves offertes.

Un doigt sur les lèvres en signe de silence, une blonde plantureuse ouvre les cuisses. Sans l’ornement de la toison, son sexe rappelle à la fois un pubis de jeune adolescente et un croupion de poulet.

Très peu pour lui.

Il clique sur le pop-up qui surgit derrière son épaule. Une métisse lui sourit en gros plan. Les doigts luisants de mouille, elle s’enfonce un godemiché dans le vagin. L’instrument, fiché à mi-longueur, sort en oblique de sa chatte aux poils courts et frisés. Virgules sombres sur son entrejambe, que Gabriel agacerait bien de la langue, avant de remonter au creux du nombril et aux tétons, pépites de chocolat sur les seins caramel.

Sa verge reprend de la vigueur. Se durcit encore tandis qu’une belle rousse succède à la métisse. Renversée sur le dos, elle écarte pour lui ses jambes résillées de vermeil.

L’intérieur de sa chatte, couleur coquillage, tranche sur celle des ongles laqués de rouge. Le clitoris aussi gros qu’une une fève titille sa gourmandise. Mais c’est son anus qui éveille son appétit : marron clair, dilaté, il est serti d’un plug d’une taille à couper le souffle.

En pensée, Gabriel y introduit un doigt, puis deux, les retire avec lenteur, renifle et savoure l’odeur de son intimité volée.

Un plaisir qu’Alice ne lui autoriserait jamais.

À droite de l’écran, une fenêtre clignotante attire son attention. Gabriel s’arrache à la contemplation du petit trou de la rousse pour reluquer une jeune Asiatique. Accroupie sur une bite dressée, elle courbe l’échine dans un gracieux mouvement de tête. Le rideau de sa chevelure de jais masque sa poitrine menue, tout en dévoilant l’oblique de son regard : des yeux en amandes parfaites, énigmatiques, insondables. Son visage lunaire, plus fermé qu’un poing, ne révèle rien de son plaisir.

Gabriel sourit. Cet abandon mâtiné d’indifférence le touche. Non, il l’excite. Même empalée jusqu’à la garde, cette femme frêle a la fierté d’une Amazone. Prisonnier de ses cuisses, son partenaire n’est plus le mâle triomphant, fier de sa virilité, mais un jouet dont elle use à sa guise.

- Remplis-moi plus loin, plus fort, plus profond, mais ne t’avise pas de jouir sans me le demander. Sinon, je te jette.

Tout à coup, l’Asiatique disparaît dans un évanouissement de pixels, laissant Gabriel déconfit. Une beurette prise par un mec en rut, un ravissement feint collé sur le visage, la remplace. Frustré, il ferme la fenêtre. La brune potelée qui attendait son tour entre alors en scène. À genoux devant un camionneur, elle le branle en lui léchant les testicules. Au moment où il va éjaculer sur son visage, elle le prend en bouche. Le sperme déborde de ses lèvres entrouvertes, dégouline sur son menton. En extase, elle le suce de plus belle en se tortillant.

Un Black entre dans le champ de la caméra, juste derrière elle. Grand, bâti en athlète, il pousse son énorme sexe en direction de son cul. Elle a un mouvement de recul, qu’il brise d’une claque avant de repartir à l’assaut. Elle se dérobe dans une plainte. Contrarié, il l’attrape par les poignets, les ramène de force dans son dos, les maintient d’une main de fer. Le camionneur, excité de la voir à leur merci, l’empoigne par les cheveux. Il lui enfonce sa bite encore molle au fond de la gorge.

Le Black la pénètre d’un grand coup de rein. Mus par le même élan, ses doigts prennent brutalement possession de son vagin. La fille lâche un long râle de douleur et de plaisir. Gabriel, lui, peine à se retenir. Mais dans la scène qui se déroule sous ses yeux, il n’est ni le Black ni le camionneur. Il est la femme soumise et baisée par tous les orifices. Ouvert à l’arrière, défloré par un chibre bien plus gros que le sien ; ouvert à l’avant, forcé de pomper un dard qui bute contre ses amygdales, le contraignant à ouvrir plus grand les mâchoires, à réfréner son envie de vomir. Alors qu’il se caresse, le trio fornique sans retenue.

Il jouit en même temps que la femme.

Photos : André Kertesz, Jeanloup Sieff, David Sims.

Je me réveille. Martin est en costume de travail et en retard, comme toujours. Mais au lieu de se dépêcher, accroupi sur le plancher, il me regarde. Dans ses yeux brille tout l’amour qu’il me porte. L’amour et le regret de ne pouvoir me rejoindre pour m’étreindre une dernière fois.

Il soulève tendrement la mèche qui barre mon front.

Je lui souris avant de replonger dans le sommeil.

La porte de l’appartement claque. Je me redresse d’un bond.

Dix heures. Je sais que je vais appeler Feu mon amour. Je sais aussi que c’est une erreur. Je relis nos messages de la veille. Tente de me persuader que lui parler n’aura aucune importance, aucune conséquence.

Après un triple café, j’en doute encore.

Mes réticences s’évanouissent sous une douche glacée.

J’ai la trentaine passée, un homme dans ma vie et la tête arrimée aux épaules. Ce n’est pas un simple coup de fil qui changera la donne.

Onze heures. Je compose le numéro de Feu mon amour.

Mon cœur bat la chamade mais ma voix ne tremble pas. Nous convenons de boire un verre dans l’heure qui suit. Je le laisse décider du lieu de rendez-vous.

Je vérifie mon maquillage devant le miroir du couloir. Rectifie ma coiffure, lisse ma jupe et enfile mon manteau. Fais une dernière fois le tour de l’appartement vide. Tout est en ordre à l’exception de mes affaires. Mes magazines traînent sur la table. Mes chemises godaillent sur une chaise. Mon gros sac de soirée bâille à côté du canapé. Le paddle en dépasse. Abandonné parmi mes accessoires, fiché droit entre ma robe et mes cuissardes, il a des airs de reproche muet.

Le claquement sec de la porte résonne dans le couloir comme un avertissement.

Je donne un tour de clef, gorge serrée par l’impression tenace de perdre quelque chose.

Remontant la rue au pas de course, je m’engouffre dans le métro. Mince, huit stations. Jamais je ne serai à l‘heure.

Montgallet, Reuilly-Diderot, Ledru-Rollin.

Mes nerfs se tendent en cordes de violons. Des doigts invisibles les pincent pour me forcer à jouer une partition en aveugle. Tempo, mélodie ne sont qu’un brouhaha confus au-dessus duquel s’élève, seule, obstinée, pure, la note aiguë de mon désir.

Revoir Feu mon amour une dernière fois.

D’ici à son départ, il doit avoir une foule de démarches administratives à boucler, de courses à faire, de gens à saluer.

Tant pis si le temps nous est compté. Tant pis s’il a un autre rendez-vous dans l’après-midi.

Je veux revoir Feu mon amour une dernière fois.

Bastille, Chemin Vert, Saint-Sébastien Froissart.

La musique de mon pouls s’accélère. Staccato, fortissimo. Un café, deux cafés et viendra l’heure de nous séparer.

Que nous dirons-nous avant « au revoir » ? Aucune idée.

Parlerons-nous de nous ? Le sujet est presque clos.

Tu m’as plu, je t’ai plu ; tu es en couple, moi aussi. Le moment qui nous aurait rassemblés nous a échappé. Une occasion manquée à ajouter à la longue liste des autres, sans possible retour de manivelle.

Qu’est-ce que je fiche là, alors ? J’espère rattraper l’insaisissable ou n’avoir rien sur quoi me désoler. Ne pas venir aurait été me défiler, nier l’élan qui me porte, troquer le regret contre le remords. Pourtant, je le sais, les adieux non consommés sont les plus tristes, parce qu’on ignorera toujours ce qu’on a raté.

Tant pis. Je veux revoir Feu mon amour une dernière fois.

Filles du Calvaire, République.

Les doigts invisibles s’emballent en une mélodie désaccordée. Un air lancinant brisé d’harmoniques plaquées à pleine paume, martelant mes tempes du battement de mon sang.

Si je l’écoute, je me rue tête haute sur la place. Si je pense à Martin, je repars échine basse dans l’autre sens.

Tant pis. Je veux revoir Feu mon amour une dernière fois.

La terrasse du café-restaurant mord largement sur le trottoir. Je tente de le repérer parmi les nombreux clients. Femmes, couples, familles, groupes… mon regard les traverse comme s’ils étaient transparents. C’est un homme seul et brun que je cherche. Là, justement, il y en a un, qui sirote un thé en feuilletant un journal. Il lève la tête pour héler la serveuse.

Ce n’est pas lui.

Mais où est-il donc ? Nulle part. Soit il est davantage en retard que moi, soit il a changé d’avis, troquant le déraisonnable pour la sagesse qui me fait défaut.

Une main s’agite à l’autre bout de la terrasse. Mon cœur exécute une triple cabriole piquée.

C’est lui.

Je louvoie entre les chaises et lui souris. Enfin, je crois.

Son visage n’est pas tout à fait conforme à mon souvenir. L’éclat de sa peau, plus mat ou plus velouté, a changé. Lentement, son image diurne se dépose sur son image nocturne. Lentement, les deux s’agrègent pour se confondre en une seule : Feu mon amour devant moi.

- Désolée de t’avoir fait attendre.

- Mais non.

La vérité est de mon côté, la politesse du sien.

Un temps d’arrêt. Depuis le début, notre rencontre s’est tellement déroulée à l’envers que le dépourvu me rattrape. Comment dire bonjour à cet homme qui m’a embrassée puis entendue jouir ? Dois-je attendre qu’il se lève ou m’asseoir sans attendre ? Lui faire la bise ou ne pas faire un geste ?

Par chance, il prend l’initiative de se déplier et, une fois à la verticale, de baisser la tête. Ah oui… J’ai oublié à quel point il était grand.

Je lui présente ma joue. Il préfère le coin de ma bouche.

Installés côte à côte, nous nous regardons en face à face. Il prononce une phrase que je n’entends pas, ravie d’avoir trouvé la couleur exacte de ses yeux : ébène-chocolat. Un nom rêvé pour un sorbet, couronné d’une pépite en grain de beauté à l’intérieur de sa paupière gauche.

Un café brûlant plus loin, la glace est rompue. Nous avons plongé dans les eaux bouillonnantes de discussions à tiroirs, sautant d’un superflu à l’autre en laissant l’essentiel de côté.

Mais non. L’essentiel est que je me sens bien, follement bien en sa compagnie. Et que la réciproque a l’air vraie.

Peu à peu, l’univers ordonné de la terrasse se referme sur nous. Isolé de l’agitation extérieure, calfeutré de la bise d’hiver, le périmètre étroit de notre table, de ses soucoupes et de son cendrier enclot le petit monde de notre intimité. Une bulle parfois percée de la voix aigrelette d’un troisième larron s’interposant sans crier gare : le téléphone de Feu mon amour.

Celui-ci parle en anglais et je l’écoute, captivée par ses inflexions pour ignorer les mille détails qui règlent son départ.

Asie, Europe, Amérique… Cet homme est plusieurs à lui seul. Un métis, ou plutôt une mosaïque. Ce que j’ignore encore, c’est que ses pièces ne sont pas assemblées mais disjointes, éclatées comme son identité plurielle.

Il ôte une bague en or de son annulaire pour la déposer dans ma paume.

- La chevalière dont j’ai héritée, frappée aux armes de ma famille.

Je creuse la main et la bague exécute un lent demi-tour. Une silhouette de cheval apparaît. Non, pas un cheval, une licorne fougueuse et chimérique.

Mon envie de le retenir bute contre la nécessité de le libérer. On n’entrave pas une licorne, on se résigne à la laisser s’échapper. Avec, en prime, le sourire hypocrite de la désinvolture quand on est malhonnête.

- Tu m’as dit que tu avais rendez-vous. À quelle heure ?

- Aucune importance, il a été annulé.

Une note bizarre dans sa voix me pousse à poser la question que je devrais taire :

- Rien de grave, j’espère ?

- Laura m’a quitté. Ce matin, juste après ton appel.

Photos, respectivement : John Carroll Doyle,

Richard Avedon, Jeanloup Sieff.

D’abord, c’est un choc.

Malgré l’heure tardive, une foule compacte se bouscule dans la rue étroite. Si Ophélie et Feu mon amour ne semblent pas surpris, Martin et moi sommes stupéfaits. Depuis que nous fréquentons les Nuits Elastiques, jamais nous n’avons connu une telle affluence.

Gainée d’une minirobe en latex, une Domina perchée sur des talons compensés assure l’ordre en pointant sa cravache.

- Décalez-vous ! Avancez ! Stop !

Et l’attroupement de se mouvoir comme un seul homme.

Transbahuté de gauche et de droite, collé à l’avant et à l’arrière par nos voisins immédiats, notre petit groupe resserre ses rangs.

Je peste qu’on se croirait à l’école tout en affichant une obéissance de bonne élève. Surtout donner l’exemple pour peut-être progresser plus vite. Ma crainte est que nos invités regrettent de s’être aventurés dans cette galère où une Domina, elle-même soumise aux ordres stricts des organisateurs, vérifie à même le trottoir l’éligibilité des aspirants fêtards.

- Vous avez une tenue répondant au dress code ? Montrez-la moi.

Ça et là, des plaisanteries fusent :

- Je vous ouvre mon pantalon sur mon slip en vinyle… Là, tout de suite ?

- D’accord pour vous exhiber ma robe, mais sa quantité de tissu étant inversement proportionnelle au froid de canard, je vais m'enrhumer…

Ignorant ces remarques sarcastiques, notre garde-chiourme marche emmitouflé dans sa superbe pour piler devant nous.

- Et vous, vos habits ?

Disciplinés, les garçons présentent leur sac. Celui, énorme, de Martin s’ouvre sur sa combinaison en latex, mon paddle et mes cuissardes. Celui, modeste, de Feu mon amour révèle la jupe d’Ophélie et son pantalon de cuir rouge, couleur d’enfer et de délices.

Un bouton, deux boutons de mon manteau sautent. Ma robe apparaît sous mon pull retroussé.

Non, la Domina n’aura pas droit à la face impudique. Peu lui importe, puisque de mon dos découvert, elle s’en cogne comme de sa première chambrière.

- Parfait, entrez !

 Nous court-circuitons la queue escortés d’un murmure de protestation.

« Pourquoi eux et pas nous ? » semblent mugir les refoulés.

« Parce qu’Altho a un sourire renversant, Ophélie une chevelure de sirène, Martin une stature qui en impose et moi de beaux yeux. Que l’injustice fait partie du monde en général et de notre petit monde en particulier.

Notre petit monde, vous vous rappelez ?

Celui où dix soumis se disputent l’intérêt d’une Maîtresse, s’affrontant à qui rampera le plus bas et s’affichera carpette le plus haut… »

Une fois de plus, je me tais et j’ai raison. Ce qu’on nous envie dehors n’est pas si enviable dedans.

La porte voûtée à peine franchie, une chaleur d’étuve nous prend à la gorge. Âcre remugle sur fond d’exhalaisons de pieds sucés et d’aisselles transpirantes, de sexes raidis et de chattes ouvertes.

Odeur objective de sexe en relents de tabac froid qui agresse nos narines congelées. Sans compter que le monde battant le pavé n’est rien à côté du troupeau massé dans l’escalier.

Poussés par un flot de nouveaux admis, déportés par la marée inverse des gens sortant fumer une cigarette, nous nous heurtons les uns aux autres, rentrons dans des dos inconnus, butons contre des côtes anonymes dans un brouhaha de volière.

Une voix outrée hurle soudain par dessus le tumulte :

- Mais arrêtez de piétiner mon soumis !

Nous nous frayons un chemin vers le vestiaire. Vestiaire est d’ailleurs un grand mot pour ce réduit où se mélangent les participants. Pudiques s’abstenir : ici, ni paravent ni rideaux, tout le monde jouit de vues imprenables. Celle du tatouage zébrant les reins d’une jeune beauté. Des mamelles d’une femme mûre et des fesses flétries de son compagnon. Des couilles d’un soumis s’escrimant à les loger dans un micro slip. D’un soutien-gorge de travesti rembourré de coton.

Ophélie, occupée à se battre avec son corset, n’a pas un regard pour cette exhibition des chairs. Feu mon amour, en revanche, n’en perd pas une miette. Moi, c’est son déshabillage à lui qui m‘intéresse. Mais, pudique, je garde le menton baissé sur Martin qui, à genoux, lace mes cuissardes.

Du noir sur mes cils, du rouge sur mes lèvres. Je suis prête. Prête à fermer collier et cadenas autour du cou de Martin. Prête, laisse et paddle en main, à guider nos invités entre béton et vieilles pierres. Un décor bien minimaliste pour les cercles de l’enfer.

D’abord, le bar.

En face, une première cave tendue en son milieu d’un rideau pourpre.

Derrière, la backroom pour les scènes les plus chaudes, quoique le spectacle se tienne aussi dans la salle. Ici, le séant d’un gringalet à quatre pattes rougit sous les coups de battoir d’une Maîtresse charpentée. Là, les mamelons d’une docile dépoitraillée se distordent sous les pinces de son Maître.

Ce ne sont toutefois pas ces instantanés de soumission qui frappent Ophélie et Feu mon amour, mais l’excentricité débridée des guêpières, jarretières, perruques, paillettes, loups vénitiens, masques et cornettes portés par des écolières, des gendarmes, des ecclésiastiques et des soubrettes.

Près de nous piaffe un homme-cheval prisonnier d’une combinaison noire et feu, le visage dissimulé par une cagoule opaque.

Trois trous - deux pour les yeux, un pour la bouche - lui assurent un contact avec l’extérieur. Minimum, cependant, car il ne peut ni voir sur les côtés, ni prononcer un mot : ses œillères et son mors l’en empêchent.

Le sommet de son crâne s’orne d’un plumet de parade, son anus d’un godemiché serti d’une gerbe de crins. Ses jambes harnachées de chaînes peinent à se mouvoir dans ses bottes surélevées.

Lorsqu’enfin il esquisse quelques pas, la terre battue se grave de l’empreinte de ses sabots.

« Impressionnant… », murmure Feu mon amour.

Oui, impressionnant. Cette cave hors monde est un appendice du vice, transgressif comme cette robe cardinalice de laquelle émergent deux solides mains. La droite, ornée de l’anneau pastoral, s’abat avec une régulière vigueur sur la croupe d’une fille en extase.

Saisissant Feu mon amour par la taille, hâlant Ophélie et Martin, je me dirige vers une ouverture percée à même la roche. De l’autre côté, la deuxième cave aménagée en piste de danse. Ses parois tremblent d’une musique assourdissante : des tubes des années quatre-vingt mixés par un DJ à la crête d’Iroquois. Aussitôt une marée de corps en transes nous encercle bras levés, nous ordonnant de l’imiter, de nous étourdir, de nous fondre dans la folie qui l’emporte.

Et nous dansons, fous, insouciants, accordés au sein même du chaos de sons et de lumières.

"Viens, ma lionne, viens te faire les griffes sur ma peau.,

 Ployer ta nuque tendre, offrande au bourreau,

Sous l'orage anthropophage de mes crocs..."

(J. Higelin)

Photos, respectivement : Gilles Berquet, Dan Witz,

Ellen Von Unwerth.