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Jason est un Français qui travaille aux Philippines.

De retour d'Europe, Jason prend un taxi à l'aéroport de Manille. Le chauffeur, désireux de faire un brin de causette, s'enquiert de quel pays il vient.

- From France.

Et le chauffeur de s'exclamer :

- You french, you beautiful !

Joël s'étonne.

Le raccourci le pousse à rire. Avec tact, il fait remarquer que les Français sont à l'image des Occidentaux : non, tous ne jouissent pas d'un physique irréprochable.

Loin s'en faut, même.

Sceptique, agacé, le Philippin fronce les sourcils. Secoue la tête. Ose un regard apitoyé sur son passager. S'entête.

- Yes, yes, Sir, foreigners... all... very beautiful !

Jason lui demande alors pourquoi. Sans conviction car il s'attend aux arguments classiques : la peau blanche, les cheveux clairs, le nez saillant, parfait inverse du nez plat asiatique.

La réponse le cloue à son siège :

- Mais enfin... Parce qu'Hitler, pendant la guerre, a tué tous les laids ! N'est-ce pas, Sir ?

Le trajet retour fut long, très long.

      L'Hitler d'Antony.

Photo : Erwin Olaf.

La route, la nuit.

Le noir dense qui s'écarte devant nous, violé par la lueur des phares.

La végétation sombre, luxuriante, oppressante, soudain teintée de vert tendre.

Les pétarades du moteur qui boivent les bruits nocturnes. Les cigales, les grenouilles, la musique disco jouée, pourtant à plein volume, au front des saris-saris*.

Les autres motos, vaisseaux zigzaguants chargés d'une, deux, trois, quatre personnes. Un homme au volant et des femmes à l'arrière, un enfant juché debout contre le guidon. Les "gamins pare-chocs", comme je les appelle.

À ras de bitume, les chiens en maraude, les chèvres attachées à un piquet. Les Philippins qui marchent sans lampe de poche. Ceux qui s'y assoient pour discuter, s'y reposer, s'y endormir parfois.

Le Tanduay* est traître. La mestiza* encore plus.

La musique, trop forte, entre mes oreilles. Souvent la même, refrain de route fondue au paysage. Le prolongeant, le densifiant, ricochant sur les palmiers, s'agrégeant aux collines, dansant dans l'air moite pour se confondre aux gifles du vent.

"Friday night I'm going nowhere / All the lights are changing green to red..."

Aujourd'hui encore, Babylon a pour moi les accents de la traversée de l'île. Du soleil sur mes épaules nues. Des parfums de mes chauffeurs.

À portée de main, interdite et si proche, la ligne de leurs cheveux jais coupés raides sur leurs nuques. Leurs corps penchés au même rythme que le mien, étreintes disjointes mêlées de métal, de plastique et de cuir.

Les injonctions en plaisanteries d'avant départ :

- Hold the driver !

- Sit down closer !

Et les rires. Visages tannés fendus comme des pêches sur des dents manquantes.

Et mon mollet qui passe par dessus de la selle. Et mes jambes qui s'écartent.

Une fois tant que j'en ai craqué ma jupe. Et que je me suis assise, l'air de rien, en culotte.

Et les sacs de courses qu'il faut caler. À l'avant, à noeuds serrés sur le guidon. À plat sur mon dos, mes genoux.

Et la franche impulsion qui nous fait jaillir du parking, chargés comme des mules cherchant leur équilibre. Vacillant d'abord puis, prodige de la vitesse, solide, droit, plein comme un oeuf dévalant un tronçon d'autoroute.

La vue du pont. Sublime, panoramique, à perte de vue sur la pleine mer. Un choc d'immensité après les ruelles crasseuses de la ville.

Des bangkas aux longues jambes posées sur le bleu telle des araignées.

Des enfants jouant dans l'eau sale du port.

Des pêcheurs trempant leurs lignes à deux pas des voitures climatisées aspirant le macadam. Leurs tenues débraillées en bras d'honneur à la modernité.

Ceux-là ne sont pas de la même époque, ils cohabitent.

Le casque bat la breloque sur mon front. Coquille trop grande qui ne sert à rien, qu'on enlève souvent avant ou après le pont, là où se tient le poste de police.

Il y a de l'inchallah dans nos voyages, la conscience d'un danger qui fait rouler à petite allure allié à un mépris du risque. Ou peut-être au respect de la fatalité.

Si c'est ici, ainsi, que ma course doit s'achever... Ainsi soit-il.

Et toujours, intense, vertigineux, le vent de la liberté qui bat à mon cou.

* Habal-habal : moto-taxi en Visayas.

 * Saris-saris : petits magasins tenus par une famille, qui vendent de tout. L'épicerie à la philippine, en quelque sorte.

* Tuanday : la marque de rhum la plus consommée aux Philippines.

* Mestiza : cocktail mêlant Tuanday, bière (forte) locale, Coca-Cola et glace.

* Bangka : bateau à moteur et à balanciers.

À lire avant, la première partie de ce billet.

Le soir, je parlai longuement avec mon amie Ether. Voilà des lustres que nous n'avions pas discuté.

Notre conversation me combla. Nous la stoppâmes avant minuit : à l'heure où, dans les contes, les carrosses se transforment en citrouilles, un concert allait commencer.

Juste en face de l'hôtel, bien sûr. Et, pour cause d'endurance vocale exceptionnelle, il devait durer... vingt-quatre heures.

Ni les boules Quiès ni trois oreillers ne purent endiguer ce tsunami sonore. Les chanteurs n'étaient pas mauvais, non. Comparés aux clients du karaoké, ils étaient même de classe planétaire.

Mais je n'étais pas d'humeur. La manie asiatique de pousser le volume à pleine puissance déformait les voix, les rendant stridentes, tordues, méconnaissables.

L'épuisement se frayait de nouvelles routes sous ma peau. La migraine repoussée à coups de gélules me terrassait.

En nage, fiévreuse, je priais pour que cet infernal vacarme s'arrêtât.

Pour cause de trop de bruit peut-être, on resta sourd à mes appels.

Le lendemain fut de ceux qui déchantent. J'avais subi la fête sans en tirer un quelconque bénéfice. Rassemblé mes affaires au ralenti, bouclé mon sac dans une demi-brume. Le réceptionniste eut l'amabilité de ne pas relever mes yeux hagards, mes joues creuses et mon nez rougi sur mon teint livide.

- Happy Sinulog, Mââm ! me cria-t-il avec allégresse, forçant le ton pour dominer le tumulte d'un concert qui n'en finissait pas.

Pour un peu, il m'aurait déroulé une langue de belle mère sous le menton ou collé un chapeau bigarré sur la tête. Les autres clients en portaient bien, eux. Avec des maquillages en forme de fleurs et d'étoiles sur les pommettes, des tee-shirts multicolores aux armes de Sinulog 2012 et des appareils photo en bandoulière.

Tous au diapason du festival, exsudant leur entrain comme moi une sueur aigre.

Je me fendis d'un morne "Salamat" (merci en visaya). Compatis à la dure position de cet homme : témoin d'une fête qu'il adorait mais à laquelle, enchaîné à son comptoir, il ne pouvait se joindre.

 - I feel sorry for you, Sir. Next time for sure ! conclus-je dans une oeillade complice.

La prochaine fois...

C'est l'excuse qui, en Asie, passe partout. Celle qu'on oppose aux marchandes quand on ne veut rien leur acheter. Aux vendeurs d'excursions quand on refuse leurs services. Aux gens trop insistants qui vous convient pour dîner. Marque de politesse porteuse d'espoir suffisant à chacun et mettant tout le monde d'accord.

Ma sollicitude ravit l'employé. Aussitôt, un immense sourire fendit son visage brun. Poussant mon avantage, je lui posai la question qui me brûlait les lèvres : mon bateau partait à 18h00.

À quelle heure devais-je quitter le centre-ville pour arriver au port à temps ?

Mon vis-à-vis plissa le front. Inspecta la rue déjà noire de monde. Regarda sa montre et compta sur ses doigts des heures invisibles.

- At 2 pm, Mââm.

À 14h00 ? Quatre heures avant le départ du bateau ? Se moquait-il de moi ?

Je protestai comme s'il voulait m'arnaquer. Sans s'offusquer, le petit homme me donna ses raisons.

Cebu était un chaos de danseurs, de Philippins, de touristes et d'embouteillages.

Toutes les rues du quartier étaient barrées.

Aucun jeepney ne circulait aujourd'hui. Les taxis, certes, mais en nombre réduit.

Je serais bien chanceuse d'en trouver un. Sinon, comme probable, je devrais gagner le terminal des ferries par mes propres moyens. Ce qui signifiait mes pieds, avec mon barda sur le dos. Et le port, c'était loin...

Un désespoir mâtiné de résignation me saisit.

On verrait bien.

Une affiche attira mon attention. Elle détaillait le parcours emprunté par la parade. Une large boucle ceignant le coeur de la cité.

Mais où se trouvaient maintenant les danseurs ? Vers quelle avenue diriger mes pas ?

On verrait bien.

Comptant sur la gentillesse philippine pour me renseigner, je m'aventurai dehors. L'impact sonore du concert me frappa droit à l'estomac. Je chancelai sous le choc, cherchai appui contre un mur. En dépit de toute logique, l'image de mon journal de bord s'interposa devant mes mains.

Aucun souvenir de l'avoir rangé dans mon sac. La peur et l'espoir au ventre, je retournai dans ma chambre, puis dans les lieux où, la veille, je m'étais arrêtée.

Rien.

Cette perte fut le coup fatal. Mes dernières velléités d'assister à Sinulog fondirent sous le plein soleil. Envolée, mon envie. Évaporé, mon entêtement. Je revins lâchement à l'hôtel, m'emparai de mes affaires et me carapatai. Honteuse de ma fuite après tant d'efforts mais soulagée, profondément, de rentrer à la maison.

Après deux nuits hachées, la villa, mon lit, la piscine se paraient des couleurs d'un rêve presque inaccessible.

Le réceptionniste s'était trompé : dans la rue voisine, des voitures roulaient bien. Mais au pas, pare-chocs contre garde-boue. Quelques taxis également, mais tous bondés, en effet. Deux jeunes policiers en uniforme, carabine sur la cuisse, assuraient l'ordre. Pour une raison obscure, l'un empêchait la chenille de véhicules de tourner à droite, tandis que l'autre, poitrine en avant, faisait tournoyer dans le vide son bâton blanc.

Une vraie majorette aussi musclée qu'un catcheur.

J'étouffai mon hilarité dans une gorgée de Coca. À ma droite, une serveuse offrait des boissons aux badauds. À ma gauche, une Philippine se débarrassa de la sienne pour enfourcher une moto. Le gobelet encore plein atterrit sur l'apprentie majorette, éclaboussa sa chemise, trempa son pantalon de service.

Le policier eut le bon coeur d'en rire et de s'intéresser à moi.

- Looking for a taxi, Mââm ?

- Yes, indeed.

Il ne me proposa pas son aide, il se l'arrogea. Déchargea mon sac de mes épaules, le déposa avec soin sur le bitume, me conseilla de m'abriter à l'ombre d'un auvent.

Sur ce carrefour surchauffé, dépeignée, transpirante, je devais lui paraître bien misérable. Et pouvais m'appuyer, sans nul doute, sur son uniforme pour me dénicher le seul taxi libre de Cebu.

Dût-il le stopper par la force, à grand renfort de bâton de majorette.

Une cohorte de taxis pleins passa. Mon sauveur m'adressait des regards aussi complices que consternés. Que le quartier soit en proie au plus grand désordre semblait soudain relever de son entière responsabilité. Que je déserte mon poste pour marcher vers le port aussi. 

Je lui adressai un sourire reconnaissant.

À l'impossible nul n'est tenu...

Une ambulance déboula au coin, suivie d'un fourgon de police et de trois taxis vides. Le policier sans bâton dériva leur course sur la gauche. Toutes sirènes hurlantes, les bolides filèrent au ras de nos semelles.

Désarroi de mon protecteur. Il avait laissé échapper la voiture qu'il me fallait.

- An emergency, Mââm ! s'excusa-t-il. Wait for uh... a while.

J'aimais beaucoup sa façon de m'inciter à me ranger du côté de la fatalité.

Cet homme le savait comme moi : "attendre pour euh... un moment" pouvait signifier autant cinq minutes que deux heures. Aux Philippines, la notion du temps est extensible, les horaires modulables, les gens patients.

Par chance, un autre taxi sans client faisait route en sens inverse. Bâton dressé vers le ciel, mon policier traversa la chaussée sans regarder, se précipita à sa rencontre, manqua d'achever son élan sous ses roues.

Le chauffeur stoppa de mauvaise grâce.

Je chargeai mes sacs, ma fatigue, ma personne. Adressai un chaleureux "salamat kaayo, Sir !"(merci beaucoup, Monsieur !) au représentant de l'ordre.

La voiture démarra dans un crissement de pneus.

Son propriétaire se retourna vers moi pour me demander :

- You like music, Mââm ?

Je ne répondis pas.

Bercée par l'air climatisé, je dormais déjà.

Photos persos ; davantage de photos des Philippines

dans les albums Blanc, ciel, sable / Sandugo / Poblacion Fiesta.

 (Rubrique Albums sur la colonne de gauche).

Philippines, août 2011.

Pour So et Stan.

Je vous l'avais dit, je ne sais pas faire court !

Le mur s'incline dans un camaïeu de bleu-noir. Accrochés à la paroi, coraux et anémones ondulent dans le courant. Un banc de poissons se faufile au dessus de nous, vibration vif argent capturant la lumière de la surface.

C'est une journée radieuse de bleu philippin, à quelques encablures d'une île presque déserte.

J'ai du mal à descendre. Gêne dans mon oreille droite, légère douleur d'écrasement. Mouvements de mâchoire pour l'endiguer. L'inconfort s'atténue, passe et revient, plus insistant. Je me pince le nez. Souffle. Chuintement de pistons suivi d'un timide pop.

La douleur disparaît.

Telle une feuille mollement tombée d'un arbre, je m'enfonce dans l'onde. Au creux de mon ventre, identique à chaque fois, la griserie de m'éloigner du monde terrestre pour me fondre, dissoute, à l'élément qui me porte.

Deux jours plus tard.

Réveil tête enfoncée dans un aquarium. Mon oreille droite s'est changée en éponge visqueuse soudée à mon crâne, bourdonnante comme une ruche au lointain. Le monde alentour a aussi perdu de sa netteté. D'aigus, ses contours sont devenus cotonneux, dilués à coups de gomme.

Je heurte le mur en me levant. Mon équilibre est précaire, mes gestes imprécis. Le café bouillant m'éclabousse les mains. 

Dans une heure, je dois être au terminal des ferries. Pas le temps d'un crochet à l'hôpital. Aucune importance. Puisque je vais à Cebu, je consulterai là-bas.

Le multicab de Bertille m'attend devant le portail. Salut, bises, suivis de la rituelle question :

- Comment vas-tu ?

- Pas très bien.

Aussitôt, les grands yeux bruns de mon amie se teintent d'inquiétude. Cette ombre me touche. Elle est le miroir de notre amitié, la certitude que quoi qu'il arrive, nous serons là l'une pour l'autre.

Compter pour et sur quelqu'un quelque part, a fortiori au bout du monde, a de quoi me réchauffer le coeur.

- Que se passe-t-il ?

- Oh, rien de grave. Une banale otite.

Assise sur le fauteuil de ma dentiste, je lui demande :

- Pourriez-vous m'indiquer un bon ORL ?

Ayleen Guindelcor, tout en gracieux mouvements de poignets, affairée, sautillante, répond :

- Le docteur Ribiera. Il...

- Non, pas lui. S'il vous plaît.

La haute stature du spécialiste, inhabituelle pour un philippin, s'interpose entre nous.

Novembre dernier. Je revois son visage dur. Le pli amer de sa bouche. La morgue au fond de ses prunelles, son impatience puis son exaspération alors que, sur son siège, je me débats. Ses mains brutales poussent un instrument au fond de mon oreille.

J'ai mal, le lui dis. Il s'en fout. Il veut aller vite, sa salle d'attente est bondée.

L'assistante tente de me bloquer la tête. Je la repousse.

- Puisque vous ne faites aucun effort, ma consultation est terminée.

Ton hautain pour humilier une patiente rebelle, réduite à l'état de gamine capricieuse. Essaie encore, petit docteur. Ce n'est pas honteuse que je me sens mais furieuse.

- Volontiers ! dis-je.

Pressé de se débarrasser de mon insolence, Ribiera gribouille une prescription. Me la tend sans un regard, me pousse dehors sans un salut et claque la porte.

A mon récit, Ayleen bat des paupières. J'espère soudain n'avoir pas parlé imprudemment. Ce médecin pourrait être de sa famille. Oh, et puis zut.

- Oui, je sais que Ribiera peut être difficile... Une de mes patientes a même quitté son cabinet en pleurant. Mais voilà : il possède le meilleur équipement de la ville.

Tant pis pour moi.

- Voulez-vous voir mon oncle ?

Cette transition abrupte me laisse coite.

- Lui aussi est ORL. Excellent, mais...

Dans la voix d'habitude si précise d'Ayleen, une hésitation. Elle cherche ses mots, en repousse certains pour leur en préférer d'autres. 

- ... moins bien équipé. Si vous le souhaitez, je lui téléphone pour annoncer votre venue.

- D'accord.

- Ah, au fait. Mon oncle s'appelle Simplicio.

Simplicio... Le prénom me dessine un sourire.

Lourdès, l'assistante d'Ayleen, esquisse un plan du quartier. Le Community Hospital se trouve à une quinzaine de minutes. Pour m'y rendre, je peux héler un taxi ou un jeepney. Mais si je choisis ce dernier, il me faudra traverser la rue. Oui, traverser, répète Lourdès. Traverser.

Son insistance m'étonne. Est-ce donc si compliqué de traverser cette rue ?

J'imagine une highway à l'américaine, sans passage piétons, avec des véhicules déboulant à une allure folle. Pour passer de l'autre côté, il faut marcher jusqu'au prochain feu, parfois distant de plusieurs kilomètres.

Soyons téméraire, osons malgré tout le jeepney.

Le conducteur me dépose à l'endroit voulu. Je découvre, étonnée, une simple route à deux voies, sans embouteillages ni bolides.

Les réticences de Lourdès m'échappent.

Une étrangère ne devrait-elle donc pas utiliser ses pieds ?

Ai-je l'air trop snob pour me mêler à la foule marchant en plein soleil ?

J'emboîte le pas à un groupe de femmes.

Une partie tourne à gauche, direction l'église.

L'autre à droite, direction l'hôpital.

J'imagine un flot continu se dévidant d'un bâtiment à l'autre. La prière avant une consultation pour implorer la Vierge, Dieu, les Saints, de n'être point trop malade. La prière après, en remerciement ou en supplication de remède.

L'entrée de l'hôpital, ouverte à tous les vents, pousse dans le hall un souffle torride. C'est, comme souvent aux Philippines, sa vétusté qui me frappe.

Les murs sont jaunâtres, écaillés, le sol d'une propreté douteuse. Pas d'air climatisé. Pas de salle d'attente ni de sièges, juste des bancs de bois sur lesquels s'entassent, suants, des malades et leurs familles. Des employées sommeillent derrière des guichets surmontés des panneaus administration, registration, pharmacy.

Plongé dans une torpeur de souffrance et de canicule, l'hôpital semble tourner au ralenti. A peine, parfois, le soubresaut d'une blouse blanche se glissant, rapide, vers l'extérieur.

Le cabinet de Simplicio est situé au bout du couloir. Impossible de me tromper : il n'y en a qu'un partant du hall, et le décor est identique. Horizon de lino taché, de peinture pisseuse, de lumières faiblardes et de bancs bondés.

Ici on guette son tour en silence et avec humilité, comme accablé d'une résignation karmique.

C'est à la lettre prendre son mal en patience, d'autant que le délai peut s'étirer sur une journée entière. Rares sont les médecins qui, à l'exemple d'Ayleen Guindelcor, reçoivent sur rendez-vous. Pour en obtenir un, il faut se lever aux aurores. Se déplacer jusqu'à l'hôpital ou au cabinet. Inscrire son nom sur un listing, généralement accroché devant la porte close : à six heures du matin, le médecin n'est pas là. Attendre ensuite son tour sans trop s'éloigner. Le risque étant de manquer sa consultation si des patients ne se présentent pas ou que l'homme de l'art travaille plus rapidement que prévu.

En général à la chaîne, un nouveau malade par tranche de dix minutes.

Des paroles de Bertille me reviennent :

- Aux Philippines, à moins d'être riche, tu résistes ou tu meurs. Dérangeant à dire, mais réaliste.

Simplicio Guindelcor, lui, ne me fera pas attendre. Depuis l'appel de sa nièce, c'est même lui qui m'attend. Probable privilège d'étrangère qui m'embarrasse.

Peut-être suis-je passée devant des personnes qui, pour seul tort, n'avaient pas ma couleur de peau.

La secrétaire du médecin occupe l'antichambre du cabinet, un réduit sombre et poussiéreux croulant sous les dossiers. Leur nombre les empêche de tenir dans les meubles prévus à cet effet. Aussi cette incontrôlable invasion de papier déborde-t-elle de partout, montant à l'assaut des cloisons, gangrenant le plancher.

Comment retrouver le dossier d'un patient dans un tel désordre ?

Je ne connaîtrai jamais la réponse. Déjà, la secrétaire m'ouvre la porte.

- Entrez, Mââm.

Le cabinet est un décalque à peine amélioré du bureau. Tout y paraît ancien, déglingué, blanchi par le temps et l'usage. Un store filtre le jour cru. La lumière forme au sol des taches étincelantes. On jurerait le décor d'un vieux film dans lequel Simplicio camperait l'acteur principal. Minuscule bonhomme au visage sympathique et aux manières guillerettes, il trône, à demi-chauve et ventru, sur un tabouret de consultation. M'accueille d'une exclamation sonore et m'invite à occuper l'unique siège libre.

- Qu'est-ce qui vous amène, Mââm ?

Simplicio a une voix forte, rapide, un accent des Visayas à couper au hachoir. Je désigne mon oreille droite. Sans plus attendre, il y plonge un instrument terminé par une petite lampe. Emet quelques grognements. Retire la canule et m'empoigne pour examiner l'autre oreille.

Son geste brusque me déséquilibre. Je veux pivoter pour lui faciliter le travail. Comprenant ma manoeuvre, il me pousse. Mes genoux cognent le mur. Simplicio suspend aussitôt son geste pour se confondre en excuses.

De quoi s'excuse-t-il, au juste ? Je l'ignore. Peut-être de son empressement. Ou de l'exiguïté négligée de son cabinet. Ou des deux.

A la différence de sa nièce, M. Guindelcor n'a manifestement pas l'habitude de recevoir des étrangers. J'ai le sentiment qu'il veut, avant tout, me faire bonne impression, compenser l'obsolescence de son matériel par un surplus d'attention. Cette avidité à me soigner me partage entre la gêne et le rire.

Comme pour effacer sa maladresse, Simplicio me répète :

- You'll be all right, you'll be all right. You follow my medicine and you'll be all right.

Il me félicite d'être venue au plus vite. Si mon tympan n'est pas rompu, mon conduit auditif est plus rouge qu'une groseille écrasée.

Suivent des explications aussi drus que la mousson.

La cause de l'otite ?

Non, non, pas la plongée, mais une sinusite qui a atteint mes trompes d'Eustache.

Bizarre... Je n'ai pourtant pas été malade.

Ah bon ? C'est donc la faute d'une allergie.

A quoi ? Aucune idée.

Aurais-je des animaux domestiques ? Non.

Le coupable est alors le pollen ou les changements de temps. L'allergie aux variations du climat me laisse songeuse.

Le remarquant, Simplicio réitère sa phrase magique en battant l'air de ses bras potelés :

- No worries. If you follow my medicine, you'll be all right !

D'ailleurs, puis-je revenir dans dix jours pour un examen de contrôle ?

Compliqué. Vu que j'habite loin, je préférerais reconsulter près de chez moi. A ces mots, le visage du spécialiste se plisse comme celui d'un enfant boudeur. Puis tout à coup s'éclaircit. Il a une idée : me laisser son numéro privé. Mais que je ne le communique à personne ! Aucun autre patient, bien sûr, n'a droit à un tel traitement de faveur. Mais moi, c'est différent.

Pour lui donner de mes nouvelles, je lui téléphone. Ou mieux, je le texte. Parce que Simplicio joue au golf et risque de ne pas entendre la sonnerie. Et que ses partenaires, tous médecins, se plaignent de ces appels incessants.

Sa fierté naïve à souligner son emploi du temps surchargé, son cercle d'amis haut placé et ses loisirs de riche me le rend touchant. Toujours ce complexe d'infériorité des Philippins devant les occidentaux...

La scène a beau être drôle, le fond en est triste.

Simplicio rédige une ordonnance illisible. Me regarde une dernière fois et assène avec force :

- If you follow my medicine, you'll be all right. But if you don't, I'll spank you !

(Si vous suivez ma prescription, vous irez bien. Mais si vous ne la suivez pas, je vous fesserai !)

J'ai failli en tomber de son siège.

Photos : inconnu, Man Ray, Brassaï.

Toile d'Alfred Cheney Johnston, Alva Bernadine.