Corps morcelé

Lundi 27 juillet 1 27 /07 /Juil 01:13

Corps morcelé

Cet homme-là, il n’y a qu’une fois qu’il ne m’a pas fait pleurer.
C’était la première.
La seconde, il avait l’air grave. La troisième, consterné. La quatrième, flou, car je me réveillais à peine. La cinquième, la sixième, la septième se sont achevées dans autant de déluges.

J’ai aimé des hommes qui m'ont fait pleurer. Lui, cependant, je ne l’aimais pas. Du moins pas comme les autres. Pour un peu, je l’aurais même haï.
Lui et sa petite taille qui me force à me baisser pour le saluer.
Lui et sa houppette de cheveux de plus en plus clairsemée.
Lui et ses belles chaussures qui craquent sur son beau parquet.
Lui qui me connaît par cœur et m'a vue comme aucun autre homme ne me verra jamais. Ouverte, retournée, prostrée, pleine de larmes, de sang et de merde.
Oui, lui, j’aurais pu le haïr.
Mais déteste-t-on son médecin sous prétexte qu’il annonce de mauvaises nouvelles ?

Lors notre dernier rendez-vous, c'est à son silence que j'ai compris. La grenouille écorchée étendue sur la table, c'était moi qui regardais l'écran. L'image n'avait ni volumes ni reliefs, juste du blanc, du noir, du gris. Une infinité de gris éclatés en particules de gris.
- Relaxez-vous, me conseilla-t-il.
Je ne répondis rien. J'essayais de penser à autre chose.
Entre nous le silence s'étendait comme les montagnes de mon enfance. Vite, de toute la force de mes jambes, je me faufile entre leurs hautes herbes pour me cacher. Puis tombe hors d'haleine dans un champ moussu de cailloux, caressant leur dos de coccinelles polies de vent.
- Ici, ça va.
J'avance à quatre pattes dans le lit d'une rivière. Les pierres ne sont plus douces mais tranchantes, des saletés de silex qui m'écorchent les paumes. Le plus aigu, craquant la toile de mon pantalon, me pourfend jusqu'à l'os.
- Mais là, hum... Il y a un problème.
Le sang jaillit, saccadé, de ma blessure. J'ai mal mais je ne crie pas. Si personne ne m'entend, si personne ne me voit, personne ne viendra et je pourrai croire à un rêve. Un rêve plausible d'allongée nue.

Une série de clic me contraignit à quitter ma terre d'enfance. Et bien que n’opérant aucun lien entre le truc enfoncé en moi et le magma gris sur l’écran, il était urgent que je me concentre. Parce que j’avais un problème enfermé entre quatre points.
- Non, pas là.
Il ressaisit de ses mots mes yeux égarés.
- Ici, conclut-il en pointant une tache grise. Enfin… Ici et là.
Sur l’écran, son majeur rejoignit son index. Entre eux, un écart de dix centimètres.
Lorsqu’il retira ses doigts, ça fit deux taches.
- Rhabillez-vous.
Je remontai le boulevard avec, dans la gorge, un arrière-goût de désastre.

Passé le premier choc, je ressentis l'incrédulité d'une trahison sans signes précurseurs : mon vieux complice m'avait lâchée dans la dernière ligne droite.
Lui que j'avais nourri, soigné, malmené parfois sur les routes, poussé jusqu'à l'extrême limite de la fatigue puis chouchouté pour qu'il se refasse une santé.

J'eus envie de lui crier qu'il ne pouvait pas me rejouer ce coup-là. Qu'il n'avait pas, cette fois encore, le droit à la défaillance.
J'aurais pu hurler ma rage et mon désarroi à la face des immeubles que rien n'aurait changé. À mes plaintes, à mes imprécations, mon corps resterait sourd.

Si je lui dois certainement la patience accordée aux malades, je lui garde la méfiance réservée aux ennemis. Aux hypocrites qui vous prennent à revers. Aux sournois qui, à la faveur de l'ombre, bousillent vos plus beaux plans.

Depuis ce rendez-vous et avec plus ou moins de peine, j'aligne le jour mon corps et mon esprit sur la même courbe.
La nuit, leur ordonnance se défait. Je rêve de chairs morcelées, d'alliages de muscles et de machines, de silhouettes rabiotées au couteau, de femmes mécaniques, androïdes, bioniques.

Le jour de l'annonce, j'ai pleuré, serré les poings puis redonné vie à ce qui était mort.
Ce jour-là, j'ai proposé à Gaspard :
- Tu ne vas pas rentrer là-bas si tard. Viens dormir à la maison si tu veux.
Dormir, tellement je me sentais incapable d'autre chose.

Une fois rentrés, nous nous lovâmes au creux du canapé déplié. L'envie vint lentement, vague après vaguelette, tandis que ses lèvres traçaient de petites routes humides de mon front à ma nuque, de ma gorge à mes seins, de mon ventre à mon sexe.
Mon corps de guingois, ce qui était mort dedans, il s'en fichait bien.
Lui me voyait femme tout entière. Et moi recomposée sous ses mains, j'étais une.
Lorsqu'il me pénétra, je renversai son visage pour voir ses yeux.

Au petit matin, Ether partant travailler pensa que Gaspard était parti. Sous le drap ne se dessinait qu'une seule forme : celle de nos corps emboîtés dans le sommeil.

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Par Chut ! - Publié dans : Bribes perso
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