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Aujourd'hui, j'ai passé une excellente soirée en charmante compagnie. Nous étions trois, deux filles et un garçon.
À tout seigneur tout honneur, c'est le garçon qui a choisi le restaurant. À peine y ai-je mis les pieds qu'une conclusion s'imposait : il a bon goût, ce garçon.
Le lieu était en effet parfait. Chic sans ostentation, avec un service attentionné mais pas pesant, une carte raffinée et des vins succulents.
Pris par la conversation, nous n'avons pas vu les autres clients s'éclipser. Vers 1h30, nous étions les seuls irréductibles à siroter notre verre.
Les serveurs attendaient qu'on lève le camp en trinquant de leur côté. Aucune  signe d'impatience de leur part, aucune pression pour nous faire partir plus vite.
La grande classe.

Une fois sortis du restau, nous avons longé la rue déserte. Le garçon avait garé sa voiture à proximité et, courtoisie oblige, il a proposé de nous ramener. Nous lui avons de notre côté proposé de prendre un taxi. Avant de nous engouffrer séance tenante dans son véhicule.
Une fille à l'avant, une fille à l'arrière, le garçon était cerné. Pas le moment de commettre un faux pas ense prenant les pieds dans le frein : après avoir témoigné de ses compétences en œnologie, il lui revenait à présent de démontrer son talent de conducteur.
Charge écrasante s'il en est, surtout en pleine nuit... Arriverait-il à nous conduire à bon port en échappant à la maréchaussée ? Aux rues en sens interdit et unique séparant la Madeleine des deux coins de la capitale ?
Le mystère planait...
Perverse, j'avoue que je jouissais d'avance de sa confusion - et du total manque d'aide que je pouvais déployer pour le guider jusqu'à chez moi. Vraie bille en orientation, je me perds même dans les appartements. Ma manie ? Ouvrir le placard à chaussures au lieu de la porte d'entrée (ce qui, pour une sortie théâtrale, confine au ridicule).

C'est alors que le garçon décida d'ouvrir la boîte à gants. A priori, aucun rapport avec la (bonne) direction à prendre.

Mais à l'intérieur, gainée dans sa housse grise, gisait l'arme qui allait déjouer mes plans. L'attribut mâle par excellence, le prolongement d'un doigt viril désireux de ramener les poulettes à leur domicile : le GPS.

Et lorsqu'il fallut entrer le nom de l'autre destination (celle de la belle passagère arrière), ce fut la fin des haricots : le résultat tout en consonnes défiait la toponymie parisienne.
Autant dire que partis comme ça, on n'allait pas se rendre bien loin.
Nous nous disputâmes le clavier pour avoir le droit de mieux taper dessus. Aussi contrariant que rétif, ce machin ne méritait d'ailleurs pas un autre traitement.
Sans me vanter, je crois que j'ai gagné haut la main...

Un quart d'heure plus tard, je sortais de la voiture. Le garçon partit accompagné vers l'autre bout de Paris avant de rentrer chez lui.
Dans mon esprit, cela ne faisait aucun doute : sans son GPS, notre conducteur serait encore en train de tourner.
Au petit matin, il se serait résolu, vaincu, à allumer une fusée de détresse.
Et moi, pour le localiser, à lancer une balise Argos.

Pin-up de Gil Evgren.